S T O P
Plus le temps, plus l'envie de vous faire partager mes multiples réflexions et les photos-brides de ma Jolie Vie. Désormais je n'écrirais que pour moi, Plus librement, plus franchement aussi, en riant toujours ... J'en ai assez de me montrer comme si je n'étais que ça, écartelée entre deux photos de soirées plus ou moins marrantes ou branchées et un texte triste, car on écrit bien plus quand rien ne va plus. Skyblog me gave, tout y est prédéfini, n'importe qui s'y amuse, presque rien n'y est intéressant. Le réel dans tous les sens est incomparablement plus frais ( ou moins ), je m'y accroche mieux, tout en en oubliant les bases, nouveau personnage ? Peut-être. Plus de malaise à l'idée de rester ici l'année prochaine, l'avenir envisagé sous un nouvel angle. Rien ne peut m'être maléfique si je ne le pense pas comme tel. Le temps file, file, file... file. Tout s'enchaîne. J'en veux tellement à certaines personnes, c'est à la limite de la sauvagerie. J'irai en cours demain, un peu machinalement, avec cette boule au ventre, cet espèce d'état léthargique qui m'assaille régulièrement, avec la même assiduité cruelle, cette espèce de paralysie du sourire, la fatigue qui me presse les yeux, le cerveau qui bourdonne, les larmes de crocodile. La parole faussement énergique .. . Je travaillerai parce que le contexte s'y prête, et encore. Je rêverai en griffonnant sur mes cours, rirai aux blagues de Raphaëlle. Je rentrerai chez moi, un peu lasse, heureuse de n'avoir en rien à me plaindre, en écoutant un rythme intense pour évacuer mon stress, ou une mélodie lascive, pour attiser ma mélancolie. Au choix. Je ferai un planning de weekends et soirées, trucs et machins à acheter, personnes à appeler, livres à lire. J'irai flâner sur tous les moyens de communications possibles, ceux qui nous évitent d'être totalement seuls, alors que j'aime tant l' être, au fond, et j'en rirai. Tous les jours, ces pensées dérangeantes : Quel sens ? Serait-ce le sien. Ou le sien, à Lui. Ou à Elle. Qui est-Il ? Pourquoi Eux. Sur ce je vais me consumer dans mes idéaux, tous plus joliment utopiques les uns que les autres, en pensant que par certains points la malchance me poursuit lamentablement. J'en ai assez ... Si heureuse
Peut-être parfois, écrirai-je encore ___
